| Статистика |
Онлайн всего: 1 Гостей: 1 Пользователей: 0 |
|
Пропавшему без вести
Он домой не вернулся с войны,
Лишь бумага пришла- "Пропал без вести..."
Где-то там, далеко, посреди тишины,
В той чужой для него неизвестности.
Он прошел километры дорог и путей,
Прошагал, переплыл и отмерил,
Жизнь свою по частям раздавал за людей,
И в друзей по оружию верил.
А бумага измятая ляжет на стол,
И три слова в избушке поселятся,
Но для матери все это- не приговор,
Она ждет у ворот и надеется:
"Он пропал, это значит, что все-таки жив,
Может, где-то в плену, может, ранен",-
И сидит у окна, стол для встречи накрыв,
И чехол расстегнув на баяне.
Год за годом идет, и весна за весной,
Мать глядит на дорогу без толку:
"Что же ты не идешь, мой сынок дорогой?
Что тебя задержало так долго?
Может, прочно осел ты в далеком краю-
Дом, заботы, жена, деток много?
Посылаю, сыночек, молитву свою,
С нею легче до дома дорога".
Нет ответа. Лишь шелест листвы в тишине,
Щебет птиц высоко в поднебесье,
Он остался навеки на этой войне,
Жизнь свою оборвав, словно песню.
Никогда он с улыбкой не сможет войти,
Сапоги отряхнув у порога,
Как и сотни других, он остался в пути,
Не дойдя до Победы немного.
Источник: http://www.stihi.ru/2014/08/17/1480 |
| Категория: Творчество пользователй сайта | Добавил: elenaterehova1971 (05.04.2015)
| Автор: Елена Терехова
|
| Просмотров: 413
| Рейтинг: 0.0/0 |
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ] |
|
| Помоги сайту |
| | Помоги сайту |  |
|
|
